D’un bout à l’autre du continent, elle s’étire la nuit africaine.

Sombre et accueillante, comme cette ruelle faiblement éclairée par quelques lampadaires timides, quelques enseignes modestes. Les feux d’une voiture éclairent péniblement la poussière moite qui brouille la vue, adoucit l’image.

Et ces ombres. Noires encore, assises à l’entrée des maisons, courant dans la rue.

Et ces bruits. Ces bruits surtout qui ne sont qu’à la Nuit Noire. Ces cris, ces paroles, ces chants. Un transistor qui s’emmerde à parler de foot, les coups sourds d’un marteau qui se reposerait bien, une télé solitaire qui gémit doucement, et toutes ces voix qui fusent dans la chaleur, qui pénètrent si profondément les corps.